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Escritos de Amigas de Feministas Lúcidas

Un grito para un despertar. Macarena Rubilar Campos*

La joven sintió que apenas había cerrado los ojos, cuando comenzó a escuchar un canto que se iba acercando: “Tu clítoris, tan celosamente guardado, te lo arrancaré y lo tiraré al suelo, porque hoy soy un hombre. Mi corazón está hecho de piedra; ¿de qué otra manera podría operarte?”

Exaltada recordó lo que habían hablado con su madre, sobre que ya se aproximaba el momento de que dejara su inocencia e inmadurez y diera paso a su iniciación como mujer. Empezó a sudar frío, temblaba de miedo, solo pensaba en cómo le gustaría ser un pajarito e irse volando lejos.

Mientras más cerca se escuchaba el canto, más crecía su miedo, más se acrecentaba su temblor, más aumentaba su sudor. Entre tristeza, rabia e indignación, lloraba y se preguntaba ¿por qué tenía que pasar por ello? ¿Por qué había tenido que nacer mujer? ¿Sería menos mujer si se negaba a la operación? ¿Es que acaso no había nacido mujer?, entonces, ¿por qué este rito de iniciación para serlo? Muchas preguntas la invadían entre sus lágrimas. Ya no solo escuchaba el canto, ya lograba escuchar las pisadas acercándose, en tanto su corazón se aceleraba más y más.

De repente vio una mano encima de su cuerpo, cada vez más cerca para despedirse de una parte de sí. Cuando parecía que la mano ya se iba a apoderar de ella, no pudo evitar dar un grito, un grito que se mezclaba con su llanto, un grito que la hizo despertar; de un salto se sentó en su cama y encendió la lámpara que se encontraba en el velador. Todo había sido un mal sueño, una horrible pesadilla. Poco a poco pudo ir recobrando sus sentidos, recuperando su tranquilidad.

Cuando por fin logró dejar de llorar, miró a su alrededor y se dio cuenta de que se había dormido viendo un documental de las mujeres Manja, una tribu africana, donde se practica la clitoridectomía. Mientras iba recordando lo que vio en el documental, fue recordando la razón de por qué lo comenzó a ver. Y volvió la rabia.

Recordó que todo se inició por una conversación con su amiga al comentarle que no estaba siendo feliz porque no disfrutaba tener sexo con su novio, pero ella le respondió que eso no importaba porque el fin de la mujer era complacer al hombre.

Recordó la decepción que sintió cuando su amiga para un cumpleaños le regaló un libro Kama Sutra, donde leyó la misma idea que ella le había comentado: «la mujer deberá recordar que el placer del marido no será perfecto, y que por esta razón deberá esforzarse para lograr cerrar y apretar la vagina, y esta se moldee al pene. Entonces el marido la apreciará por encima de cualquier otra mujer y no la cambiará”.

Entonces recordó que, desde esa conversación, ella empezó a cuestionarse y a buscar información; gran fue su conmoción cuando encontró que vagina significa la “funda de la espada”. Recordó cómo se sintió en shock con toda la información que estaba descubriendo.

Así, por todo lo que leyó y con aquella pesadilla, que se había sentido tan real, se prometió cuestionar todo lo que se le había inculcado sobre los estándares de un “deber ser” mujer, y no regirse por las normas impuestas por otros. Se prometió dejar de nombrar vagina a la vulva. Se prometió escuchar su cuerpo y comunicar sus deseos. Se prometió recuperar el ser una mujer clitórica.

Y ahí fue cuando comenzó a sentir la libertad, desde la autonomía y la propia verdad, fiel a sí misma, como una mujer clitórica cualquiera.

*Cuento hilado a partir de lo expuesto por Carla Lonzi en “La mujer clitórica y la mujer vaginal” para ser contado desde la técnica de “susurradoras” junto a mis queridísimas amigas y compañeras, Daniela Ruminot Aravena y Darinka Espíndola Pichara, en nuestro magnifico curso de Lingüística Feminista, impartido por nuestra querida y grandiosa profesora, Andrea Franulic Depix.

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A propósito de los Encuentros Intergalácticos en torno a Ex/Órbita de Mary Daly.

*La autora de este texto ha preferido preservar el anonimato.

Queridas Comadres:

Os escribo estas líneas porque he sentido el impulso de contaros una historia (mi Historia), en la que habéis tomado parte de forma relevante durante este último año.

Llevaba mucho tiempo perdida. Durante toda mi vida un terco sentido de la desorientación hacía que me perdiera una y otra vez. Mi vivencia existencial me dolía, porque no era la senda recta e iluminada que debía ser. Siempre me he sentido dolorosamente sola recorriendo ese camino, que se retorcía y giraba sobre sí mismo, alejándome de las zonas concurridas. Quizás porque me separaron de mi madre durante dieciocho largas horas nada más nacer. Quizás porque esa ruptura neonatal fue expandiéndose, enquistándose, hasta ocupar todo el espacio que me era propio.

Hace catorce años viví una experiencia de violencia patriarcal que estoy comenzando a recordar, pero que aún no soy capaz de nombrar. En realidad, fue el clímax de una situación repetida en el tiempo, con diferentes actores, que fue tensándose más y más hasta romperse (hasta romperme). Y, sin darme cuenta, me sumergí por completo en la Ruptura. Salí del Tiempo. Me separé de todo. De mí misma. Los años superficiales corrían frente a mí. Yo seguía moviéndome en ese plano, pero en lo Profundo dejé de caminar. Me quedé encogida en un rincón lúgubre del que ni siquiera era consciente.

Contra todo pronóstico, el año 2022 ha sido el año del Reencuentro y del Des-Velamiento. Del Reencuentro conmigo misma. Del Reencuentro con la Mujer Impía a la que conocí de forma Mágica unos años antes, ese Momento que fue la semilla del retorno de mis Primaveras. Ella me cogió de la mano y me inició en este camino de lo Profundo en el Tiempo de Marea. Ella me presentó a Mary Daly, y Mary me ha Des-cubierto que esa supuesta desorientación innata era en realidad el Sentido de la Orientación: las rutas asfaltadas no eran para mí, mi Senda se abre a través de lo Salvaje en forma de Espiral. La niebla comienza a despejarse.

Conversando con Mary Daly he confirmado que desde siempre fui filósofa. Desde niña he sido «una buscadora autónoma de la sabiduría que explora y Nombra la Realidad libremente», en sus propias palabras. Con Mary he aprendido que, a pesar de los reiterados intentos de borrado y asimilación del patriarcado, prevaleció la presencia rotunda de una incomodidad, a veces incluso en forma de dolor físico, provocada por el empeño en forzar la postura para encajar en el método academente. Debo volver a escuchar mi voz para seguir haciendo Filosofía, para seguir manteniendo Conversaciones genuinas y fértiles.

Mi voz. Qué perdida ha estado mi pobre voz, sumida en un silencio autoimpuesto, en el engaño de que su timbre debía sonar como el de las voces patriarcales que imitaba rutinariamente, o no sonar en absoluto. Por suerte, siempre me fascinaron las palabras. Algo dentro de mí sabía que había en ellas un Poder mucho más Profundo que el que era capaz de captar la filosofía patriarcal (¿falosofía?). Algo relacionado con el Rito Ancestral, con la Magia, algo vinculado con la Palabra Poética.

Ahora he recuperado la Memoria y la Voz. Gracias a mi madre nunca se apagaron los rescoldos de una Intuición que Ahora permite el Reencuentro, me permite volver a Hilar con las hebras sueltas que no llegué a cortar del todo. Gracias al Hilado vuelve a fluir el riego sanguíneo por partes necrosadas de mí misma que ni siquiera recordaba. Se me ha Des-Velado el vínculo con mi madre, y con la madre de mi madre, de una manera jubilosa. He sentido la Redención de la historia de violencia que quisieron imponernos a las tres a través de las generaciones. He sentido mi vinculación con lo Elemental en ese Vínculo Materno.

De la mano de Mary he llegado a las Feministas Lúcidas (¡qué Nombre tan acertado!), a la Vivencia irrepetible de los Encuentros Intergalácticos que habéis propiciado. En este año que comienza estoy dando mis primeros pasos fuera de aquel rincón lúgubre de amnesia y afasia, hacia el Ahora en Expansión. Muchas gracias por el hueco que me habéis hecho en vuestro Telar Deslumbrante, que me permite Tejer junto a Comadres Brujas, Salvajes e Impías. Gracias por este Re-Des-cubrimiento de mí misma como Moradora de los Límites. A partir de ahora, elijo mantenerme firme.

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Aprender a ver con la visión de la libertad femenina. Jessica Gamboa Valdés

Sobre la Política visual de la autoridad. El origen materno de la visión[1]

Cuando una mujer se significa a sí misma libremente es que sabe, porque lo siente en sus entrañas, que su ser mujer no obedece a imposiciones o determinantes sociales, sino, a la autoridad de la madre. Autoridad entendida como relación mediada por el amor y la confianza que la hace crecer, porque no la empequeñece ni la anula como lo han hecho históricamente el orden patriarcal con su política sexual y la violencia hermenéutica universitaria de la que nos habla María-Milagros Rivera.

Sofonisba Anguissola
autorretrato frente al caballete. (1556)

La autoridad que proviene de la madre es el sostén simbólico de toda criatura humana porque, mujeres y hombres, tenemos una madre, es decir, una mujer que nos da la vida y, de ella y con ella, es que aprendemos a hablar y a mirar el mundo. Por ello, el descubrimiento de la autoridad femenina realizado por las mujeres de la Librería de Mujeres de Milán, en el último tercio del siglo XX, adquiere tanta importancia y sentido para la dimensión política de la mirada, dimensión que se puede reconocer en las mujeres que nos anteceden como Sofonisba Anguissola, Cristina de Pizán y otras. Esta dimensión política es visible gracias al feminismo de la diferencia y su radicalidad para nombrar la experiencia femenina, experiencia enraizada en la matriz del mundo pues, siempre antes, una mujer.

Luisa Muraro en su texto La verdad de las mujeres, nos hace ver que la objetivación es la maniobra masculina enmascarada de saber científico que suprime la experiencia del otro, especialmente, la experiencia femenina. De ese modo, «la verdad» se transmite de hombre en hombre, genealógica y jerárquicamente, dice Luce Irigaray,[2] como hacen el maestro al discípulo o el padre al hijo, garantizada siempre por su propia palabra. En consecuencia, los modos de mirar y representar en las culturas y sociedades occidentales que han tenido como medida, por un lado, al hombre como sujeto del discurso y, por otro, la política sexual patriarcal que no concibe la relación de los sexos y entre los sexos sin poder, sin coacción ni jerarquía, han encapsulado el mirar desde una lente sesgada por el androcentrismo, sin visión.

¿Cuántas de nosotras hemos tenido la experiencia de tener que pasar por la vista/visión del mundo masculino y sus reglas, dando tumbos, enfermando o enmudeciendo?

Puedo afirmar que muchas. Sin embargo, más que unas cuantas hemos caído en la cuenta de que el patriarcado ha llegado a su fin porque no tiene crédito en nuestras vidas, y que no somos el objeto, pero tampoco queremos ser el sujeto, sino simplemente mujeres libres con independencia simbólica del orden socio-simbólico masculino.

La mirada femenina libre restituye la autoridad de la madre al reconocer el más de la otra -o de las otras- siempre en relación de disparidad, de esa forma, no se prescinde de los vínculos, ni se reniega del amor como mediación y medida para la propia libertad, la libertad femenina.

Me siento agradecida y cercana con la apuesta por la política de lo simbólico de la política de las mujeres, porque no recurre a la lógica del poder/saber ni a las antinomias de los discursos institucionalizados, aunque, a veces, intenta entrometerse, pero sabemos que allí no hay espacio para la verdad dicha por las mujeres.

Las mujeres libres queremos mirar (nos) y hablar con palabras vivas, encarnadas y fiadas en el sentir propio, fieles a nuestro ser mujer.

[1] El texto es un ejercicio para la asignatura «Las artes de la visualidad política sexual / política visual» del Máster en La política de las mujeres – Duoda – UB.

[2] En el principio era Ella. Un retorno al origen griego arcaico de nuestra cultura. Ed. La llave. Barcelona, 2016. P, 9.

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Palabras para Zoila Rosa Amada, Ana Mañeru Méndez

Conocí a Zoila hace un año de calendario y a mucha distancia en los mapas, pero siento que la conozco desde siempre y que nos hemos abrazado en algún momento. Esto sucede porque las mujeres tenemos  medidas vivas que tienen que ver con la experiencia, con nuestro Ser-siendo y con nuestras relaciones. Medidas que no obedecen a la abstracción de las ciencias que matan lo que estudian para controlarlo, objetivándolo para que se ajuste a los moldes y a la pretendida exactitud de sus leyes. Por eso puedo decir que Zoila y yo nos conocemos desde la eternidad y para siempre, que es justo lo que dura cada destello de amor genuino. 

Nunca imaginé que iba a vivir una experiencia como la de ser Coabuela con una mujer tan delicada como Zoila Rosa Amada. Ella y yo, para frecuentarnos y apreciarnos, hemos atravesado, como escribió Emily Dickinson , “Una Montaña – en mi mente –  / Más Montañas – luego un Mar – / Más Mares – …”[1] , después Zoila y yo  hemos cruzado los cielos y ahora también ese tiempo infinito que existe más allá de la limitada razón.

Este ha sido nuestro camino de relación compartiendo la sabiduría y el cariño de Jessica, Jeka, y también otras creaciones propias de las Hilanderas que somos, las que vamos tejiendo redes de palabras, bordados, voces, músicas, imágenes, comidas, oraciones a nuestras diosas y, sobre todo, creaciones de dulzura en nuestro Mundo Grande escrito con mayúscula, el que muchos hombres escriben con minúscula porque lo quieren volver áspero, vil y pequeño.

Jessica, Jeka, nos presentó a Zoila y a mí  de la manera más sencilla y eficaz, hablándonos bien a la una de la otra. Entre las tres iniciamos esta relación que no tenía nombre conocido hasta ahora, al menos que yo sepa, pero que seguro ha existido antes, como tantas relaciones entre mujeres que no están nombradas en los parentescos de los diccionarios patriarcales.  Esos que están redactados con tanta violencia como atrevimiento “cientrífico”, un atrevimiento que no limpia sus dientes ni su boca aunque se la laven cien veces. El atrevimiento patriarcal de los academentes de la academencia, como los llama Mary Daly. Los “caterráticos de lo suyo”, como los llamo yo, orgullosos y soberbios porque en su día obtuvieron un “sobresaliente cum fraude” cuando leyeron sus tesis de “doctorado horroris causa”, gracias a que tenían un “cutriculum vitae” “a-sombrosamente cutre” y que han dedicado muchos años a la “in-docencia”.

Pues bien, diccionarios aparte, Jeka desde entonces es nuestra Conieta, porque así lo hemos decidido y nombrado. Es nieta de Zoila por genealogía de vida y palabra, y lo es mía también gracias a la política de las mujeres que se ocupa de crear, cultivar y nombrar las relaciones, el amor sin porqué, y la libertad femenina.

En las paredes de mi Cuarto propio, ese que recomienda Virginia Woolf que tengamos todas las mujeres, están colgados los primorosos bordados con poemas de Emily Dickinson que hizo Zoila con Jeka y que ellas me regalaron. Yo las saludo cada día y me hacen sonreír, porque “traen al mundo el mundo” como han escrito las filósofas de Diótima. Me confirman que existe lo femenino libre, con su grandeza y su capacidad de cambiar el mundo hostil de la falocracia y la necrofilia, que siendo solo superficial pretende ocuparlo todo. Pero no es así, ellas lo muestran con sus creaciones, acompañándome para que haga cada día lo que esté en mi mano, es decir, para que Sea-siendo, como escribió Mary Daly; para que Hable con voz propia, como deseaba la Casandra de Christa Wolf,  y para que Vea, porque ver es cambiar, como he aprendido de Adrienne Rich.

“Fracasar es imposible”, dijo la sufragista Susan B. Anthony en el siglo XIX y eso lo sabemos las Coabuelas, como Zoila y yo, y todas las Conietas  del mundo, que como Jeka y Andrea saben decir basta y continúan la obra de creación de las Madres las Comadres, las Abuelas y las Coabuelas.

Hace unos días, Violeta, de seis años, hija de una amiga, le contó a su madre que dos chicos de su clase eran muy patriarcales, porque les habían dicho a ella y a su compañera Eli que querían que fueran sus esclavas. Les contestaron que no, porque ellas son feministas y no van a hacer lo que ellos digan, va a hacer lo que ellas quieran. Me alegra mucho saber que Violeta y su amiga, además de querer inventar un modelo nuevo de avión cuando sean mayores, como también le han contado a su madre, ya saben reconocer y poner en palabras el desorden y la violencia masculina en el mundo y saben responder a ese desorden.

Cuando mucha gente dice que “las cosas”, refiriéndose a las vidas de las mujeres, van a peor yo digo que estas dos niñas y muchas otras son el signo de que eso no es cierto y estoy segura de que Zoila estará de acuerdo conmigo.

Claro que “las cosas” no se mueven solas y somos las mujeres quienes las estamos moviendo aprendiendo unas de otras, nombrándonos, contándonos sin miedo la violencia de tantos hombres contra las mujeres para que no quede impune ni en silencio. Estamos viendo y cambiando, recuperando las conexiones y las relaciones rotas que nos impedían entender, decir y hacer.

Este homenaje a Zoila, lo vivo también como homenaje a su hija Cecilia del Rosario, la madre de Jeka, pues gracias a ellas Jeka está en el mundo con inteligencia y gracia y puedo relacionarme con ella. Además me parece también un homenaje a todas nuestras Ancestras, a la Genealogía femenina y materna que ordena el mundo. Un homenaje que, tomando las palabras de la filósofa feminista radical y lesbiana Mary Daly, y deudora de su lucidez, nos ayuda a salir de la amnesia que nos lleva a olvidar, de la afasia que nos vuelve mudas y de la apraxia que nos impide actuar[2].

Les pido a Zoila y todas las Antepasadas que nos han traído hasta aquí, que nos guíen y nos amparen siempre con su sabiduría, su amor y su ejemplo. Ojalá sepamos ser dignas de Ellas siendo fieles a nosotras mismas y a las otras mujeres.

[1] Emily Dickinson, Poemas 601-1200. Soldar un Abismo con Aire –, Madrid, Sabina editorial, 2013.

[2] Mary Daly, ExÓrbita. Un Viaje Deslumbrante, Traducción de Carmen Martín Rojas, Madrid, Sabina editorial, 2022.

30 abril 2022

[1] Emily Dickinson, Poemas 601-1200. Soldar un Abismo con Aire –, Madrid, Sabina editorial, 2013.

[2] Mary Daly, ExÓrbita. Un Viaje Deslumbrante, Traducción de Carmen Martín Rojas, Madrid, Sabina editorial, 2022.

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Tejidas de carne, bordadas de rosas y perlas, Adriana Alonso Sámano

El hilo de la vida, hilando las relaciones con la raíz materna

Los tejidos de Doña Zoila Rosa Amada y su amada nieta Jessica, son tejidos vivos de encarnación materna, bordados con las entrañas, las manos, los dedos y los hilos de la abuela y su nieta; manos profundas y generosas de Doña Zoila Rosa Amada, fibra y mística de sus entrañas, encarnadas y bordadas en su nieta Jessica, en su cuerpo, en sus manos y en su Lengua Materna. Tejidas de carne, bordadas de rosas y perlas.

Sus tejidos originales son joyas bordadas en lengua materna, nacidas de su tejido de carne y alma infinitas de abuela y nieta. Tejidas de carne, bordadas de palabras en lengua materna. Carne tejida con los hilos originales y trascendentes de las raíces maternas.

Antes de las palabras y la carne, del hilo y la tela, están Ellas, está Doña Zoila Rosa y su nieta Jessica, hiladas y bordadas juntas sus entrañas y manos, manos que bordan juntas su infinita red de rosas y perlas.

Potencia y dones de las mujeres hilanderas, de encarnar, hilar y bordar el cuerpo y la palabra.

La madre borda y encarna, con los hilos de sus entrañas, el cuerpo, la palabra y el verdadero nombre de sus criaturas.

Jessica Alejandra Cecilia del Rosario Zoila Rosa Amada

Bordadas las entrañas de mujer en las entrañas de mujer.

Bordada en las entrañas de la madre y la abuela, cuerpo y nombre, en un collar encarnado e infinito de rosas y perlas.

Bordada con sus entrañas y manos generosas, sabias manos hilanderas, tejedoras del tejido de carne y lengua, la red infinita de la vida, tejido vivo de carne y estrellas.

Ellas están tejidas y bordadas en carne y lengua, en un tejido infinito de carne y palabras maternas.

La abuela y la nieta nacieron tejidas y bordadas juntas, con los hilos de sus entrañas, bordadas de rosa en rosa, unidas por un hilo infinito de rosas y perlas, hiladas y tejidas juntas de nacimiento, bordada su carne y sus palabras, bordada la abuela en la nieta y la nieta en la abuela. 

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Las mujeres no somos cuota, somos la medida del mundo.*Jessica Gamboa Valdés y Andrea Franulic Depix

Las teorías masculinas sobre el poder han impregnado de tal forma el feminismo hasta volverlo miope. Es la miopía ante la obra de la madre y la libertad femenina, libertad relacional, que no es la libertad entendida como un estatus que se puede obtener mediante luchas de poder. Esta noción abstracta de la libertad, propia del individuo moderno, permanece des-enraizada del origen, pues niega que seamos nacidas y nacidos de mujer, y descarnada del cuerpo sexuado.

La obra civilizadora que realizamos las mujeres a diario no tiene valor social y pasa desapercibida cuando la mirada se queda anclada en una cultura de la fratría masculina o del “entre nosotros”. En consecuencia, el feminismo, al identificarse con el régimen patriarcal de significación de la condición femenina, no logra ver la grandeza femenina que hay por doquier, confundiendo la autoridad (de auctoritas) de la madre, que significa hacer crecer (Augere), con autoritarismo (de potestas) del padre.

Se nos ha intentado convencer de un SER/ESTAR de las mujeres como atrapadas/agarradas/atadas/sujetadas, a causa de “nuestro sexo”, por ello, la vía de escape sería la liberación propuesta por el ideario de la emancipación o del “empoderamiento” feminista, algo muy propio de la política sexual del poder que administra “libertades” y gestiona “derechos”.

La desautorización de la obra de la madre, por parte del feminismo con su discurso anti-materno, ha propiciado, en gran parte, que las mujeres no interpretemos, por ejemplo, de forma libre, la maternidad y la Amor, adhiriendo a la lógica misógina que mata simbólicamente la relación primordial de la madre con la hija, relación nuclear de Amor. ¿Hasta cuándo nos conformaremos con los dichos de Kate Millett, hoy por hoy vueltos eslogan, que terminan rasgando la carne porque el amor es nuestro opio? ¿Nos seguiremos fiando en la política sexual del poder que no concibe relación sin dominio?

Cuando las mujeres de la Librería de Milán escribieron El final del patriarcado. Ha ocurrido y no por casualidad, trajeron de vuelta la certeza de que estamos más allá de la jaula patriarcal. Ya no nos hace gracia seguir señalando que las mujeres “nacemos sujetas o estamos sujetadas”, pues sería pasar por alto que el patriarcado ha terminado para muchas que ya no le damos crédito, a pesar de las colocaciones sociales y las precariedades materiales. La libertad femenina está en cada mujer que lo ha descreído, y se vive mujer sin vergüenzas ni complejos.

No queremos adherir a las organizaciones (aunque sean solo de mujeres) o a los partidos políticos. Queremos practicar la libertad relacional. Supimos ver que el patriarcado no ha ocupado nunca nuestra vida entera. Para nosotras se volvió caduco, porque no les damos valor alguno a sus instituciones y leyes. Tampoco nos interesa tener poder o creer que tenemos poder.

El patriarcado llegó a su fin cuando caímos en la cuenta de que no queríamos ver más miseria en nuestras vidas y en la de nuestras semejantas. Elegimos abandonar la mirada de la miseria porque no nos sirve para decir nuestra experiencia desde un sentido libre y así transformar nuestra relación con el mundo. Ahora que vemos a nuestro alrededor, podemos mirar a nuestras madres, a nuestras amigas, a nuestras amadas, a nuestras semejantas y gozar de la grandeza de ser mujeres.

También hemos descreído del contrato sexual y de la heterosexualidad obligatoria que lo reproduce. Recuperamos nuestra sensualidad clitórica cada día. Sabemos que para ser libres necesitamos afirmarnos en nosotras mismas y fiarnos en otras, reconociendo nuestro origen femenino y la lengua materna que dice la verdad. Nos sabemos nacidas de mujer. Nos nombramos en femenino y nos da placer. Hemos salido a la calle para un 8 de marzo con un lienzo que dice: “Las mujeres no somos cuotas, somos la medida del mundo”. Y lo seguimos afirmando.

*Inspiradas en el pensamiento libre de la Comunidad de Filósofas Diótima, de las mujeres de la Librería de Milán y de María-Milagros Rivera Garretas.